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À propos Marseille

Parfois, j’me marre tout seul. Genre, j’imagine un mec qui tombe dans son propre bordel, genre pile de chaussettes sales et vieux steaks oubliés. « T’es vivant là-dedans ? » que j’lui demanderais, comme le père dans l’film. Et lui, y grogne : « Ouais, à peine. » Ça m’réjouit, putain, l’chaos pur ! Mais bon, j’te cache pas, des fois, ça m’saoule. Quand j’trouve plus mon whisky dans l’bordel de ma cabane, là, j’pète un câble. J’me dis : « Ron, t’es un con, t’as poussé l’bordel trop loin. »

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